Можно целый фолиант написать под названием "В чем ошибались мои родители", и включить в него прописные истины, которые так тяжело мне с годами удалось понять: например, я вовсе не беспомощна, я - не тряпка, я могу ставить цель и к ней идти, я нигде не погибну, будь у меня даже тысяча фобий и панических атак - и это факт, который маму с папой ну просто вырубает. Я навсегда для них - слабая и неприспособленная к взрослой жизни, а из-за моих панических атак меня хорошо бы запереть в деревне и никогда не пускать туда, где ходят автобусы. А я взяла и год прожила в одном из самых больших городов на свете с самым безумным дорожным движением. И жива.
Еще моих родителей всегда вырубает то, насколько я могу быть кем-то любима: мне всегда прямым текстом говорили о том, что никто, никто в трезвом уме и твердой памяти меня полюбить не сумеет, как вообще можно любить такое жуткое, бездарное, уродливое чудовище с мерзким характером? Я в это до определенного времени так свято верила, что всех, кому нравилась, считала слегка ненормальными. И временами им осторожно говорила: "Слушай, а почему ты со мной? Ты точно видишь, кто я, какая я? Почему ты не выберешь кого-то другого, нормального, хорошего?"
Жизнь в чужой реальности, искаженной чужими же неврозами - то еще наслаждение.